Dibujando mis poemas (Epítome)

¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
Soy un puto genio.

Mis instintos son Arte

Quema cuando te atrapas,
en las leves acuarelas frias
que forman mis sabanas de hielo.

...

Mis instintos son arte.

Trazos lacados cuando te beso,

incisos cuando te amo,

leves y ciegos cuando te odio,

pictóricos cuando dominan tus ojos mi obra.

Mis instintos son arte.

Lava cuando te vivo.

Líneas oblicuas cuando desnudo

aplico fuertes temperas sobre tus pechos.

Quema cuando te atrapas,

en las leves acuarelas frias

que forman mis sabanas de hielo.

Mis instintos son arte.

Esbozos de tus labios

garabatos de tu legua,

que limpian por todas mis partes

sin dejar mas que el color

inocuo de la baba.

Mis instintos son arte.

Banquisa flotante

que se funde

cuando tu me enlazas

en la paleta del infinito,

de mi yo finito.

Imagen de Pat Andrea (recomiendo fervientemente su obra)

Fabricándome placer

Díganme ignorante

si no hay semilla

mas placentera en su vientre

ni más digna de devoción

que el café de las 15:00 h.

Todo comienza

con ese ritmo de muñeca estilizado

pactado con el ansia

a esperas de los varios lametazos

a la cuchara vestida de espuma, ¡quema!

Le acompaña ese olor

de dedos inciertos,

mientras su humedad

hace un guiño

a nuestro olfato.

Llámenme pequeño ramero

si lo pido largo

y de un trago,

dejo que penetre caliente

lubricando los poros de mis ojos

y con la lengua aún cachonda

muerdo mis labios

manchados por la lujuria húmeda

de la taza ahora desnuda.

Llámense mentirosos

si no adoran esta rutína bendita.

Gotas de sol

Él sentado en una silla, exhausto

con la muñeca dolida por las ganas,
pensaba porqué se había masturbado.
Intentaba buscar mil razones patéticas
para saciar su hambre de moral
y no acabar llamándole paja.

Pensaba que el movimiento rítmico
de sus esfuerzos,
dejaba desprestigiado
el movimiento holístico del horizonte.
Y que en sus últimos segundos
como un chamán en
ojos en blanco y boca abierta
antes de derramarse,
era capaz de comprender
las primeras gotas de sol;
calientes y húmedas.

Con la muñeca dolorida
pensaba porqué se había masturbado
delante de él.

(...a la memoria de releer a un cartógrafo.)

Re-Creando(te)

Deja que me mire,
y te diga como te llamas.
Deja que apague la luz,
si!, verdes serán tus ojos.

Mírame durmiendo,
viciosas serán tus manos.
Arrincóname en la cama,
duras serán tus tetas.
Me destapo caliente,
alcohol será tu aliento.
Bésame decidida,
tostados serán tus labios.
Déjame espacio,
astutas serán tus piernas.
Te hablaré en suspiros,
claros serán tus gritos.

Deja que me vea,

sudada será tu piel.

Déjame olerme

mar de almizcle será tu espalda.

Me fumo un cigarro,

blancos serán tus dientes.
Déjame sólo,
y serás mía.

Imagen de Ana Iris Texidó .

Magnética

No sé si tu cuerpo es magnético

o si es un complejo proceso físico-químico

el que atrae violentamente mis electrones;

mis pequeñas esencias magnéticas

con orientación fija, tu cuerpo

que difícilmente pierden el núcleo orbital de tus ojos.

No sé si juega alguna teoría numérica,

o si los polos distorsionan nuestra esencia.

Tampoco sé si son tus piernas de acero

tus labios de platino

o tu corazón ferromagnético,

los que atraen mis manos a mi intimidad .

Pero sé que es necesario

para un campo magnético;

tu movimiento arrollador

y mi carga eléctrica.

El primer beso

Tan cierto como que una hoja

nunca es completamente igual a otra,

así es el beso.

La apatía de las diferencias individuales

arbitrariedad del concepto,

así es el beso.

Un componente incierto

que debe encajar con experiencias innumerables,

así es tu beso;

un arquetipo primigenio

coloreado de un rojo ondulado

por manos inexpertas.

Recordando al "concepto" de Nietzsche